Son las diez de la mañana y oigo la lluvia caer sobre el tragaluz del patio interior del apartamento. Pero en realidad son las gotas que se escurren de la ropa tendida del vecino del cuarto primera al que no le funciona demasiado bien el programa de centrifugado de la lavadora.
Yo he soñado con una flor futura cuyos átomos aún no se han juntado y permanecen esparcidos por la faz de la tierra. Algunos están incluso en mi interior.
También alguno de los átomos de los que estoy compuesto conformaron algún día el cuerpo del Emperador Napoleón o compusieron dinosaurios y se formaron en el interior de estrellas que explotaron hace mucho tiempo.
Que sepas que el universo fue creado para que en este instante tú estés leyendo esta frase. Y su mera sintaxis y tus vagos ojos justifican la existencia de todo.
Pero la historia abreviada de la humanidad te obviará. Y en nada le interesa que hoy hayas manchado con lejía tu jersey favorito o que hayas puesto dos cucharitas de sal en el café con leche creyendo que era azúcar o que hayas regado las plantas del balcón y finalmente se ponga a llover.
Son las once de la mañana y como cada día me levanto y paso tres cuartos de hora debajo del quicio de la puerta de mi habitación para reducir la posibilidad estadística de morir en caso de que haya un terremoto.
Luego, debido a que una mariposa ha batido sus alas en algún lugar de mis antípodas no quedan crusantitos de chocolate en la despensa.
Son las doce y mientras bajo el ascensor siento como mi cuerpo pasa de ser diestro a ser zurdo. Entonces, mi derecha es tu izquierda y viceversa. Y me equivoco y salgo a la calle en dirección contraria. Pero, en cambio, no tengo problemas con los palíndromos.

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