Mi ciudad.

Y en aquella ciudad conjetural viven aglomerados miles de mi. Es mi ciudad, en la que todos los habitantes eran yo. Uno a uno se comportaban, reían, lloraban, se movían, hablaban, callaban, sentían y vivían como yo. Porque eran yo. No copias múltiples apenas indiferenciables, sino yo mismo, siendo yo en cada uno de ellos.
Y todas las cosas que hacían las hacía yo a tiempo real y desde una simultaneidad única que no diferenciaba entre espacios y tiempos. Era yo andando por la calle, yo hablando en una esquina, yo callando sentado en un banco, yo durmiendo en mi habitación y en las múltiples habitaciones distintas y a la vez iguales pero que se distinguían porque todas eran la habitación en la que yo dormía.
Luego y al mismo tiempo estaba yo despertando o yo habiendo despertado hace poco y ahora me encontraba desayunando unas tostadas con mantequilla y mermelada de fresa y/o de frambuesa y/o de melocotón y/o un croissan y/o una magdalenas y/o galletas. Y al mismo tiempo estaba yo saliendo de casa y andando por esa ciudad que me pertenecía porque era esclavo de ella, en la que solo estaba yo junto a infinitos yoes que se multiplicaban por todos los lugares y los instantes ignorándose contumaz y mutuamente.
Hasta que un día yo me encuentro conmigo mismo y al mismo tiempo y en el mismo lugar yo me encuentro conmigo mismo y me miro fijamente a los ojos mientras en el mismo instante me miro fijamente a los ojos y, entonces, ofrezco mi mano para saludarme en un acto atroz y solemne al mismo tiempo que observo como yo mismo me ofrezco la mano para saludarme en un acto atroz y solemne ante el que dudo si corresponderme dicho ofrecimiento hasta que finalmente el miedo me vence y decido ignorarme y huir mientras yo me veo ignorarme y huir de modo que ahora me observo alejarme andando por la calle sin girarme siquiera para mirar atrás mientras me alejo andando por la calle sin atreverme a girarme y mirar atrás.

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