La ciudad paradoxal.

La noche era un mundo por descubrir, la historia era un cuento que inventar… y que contar.
Las horas pasaban deprisa al compás de un horario de poesías, de holas y adioses de encuentros tan previsiblemente llenos de incertidumbre que parecían desencuentros y despedidas tan tristes y tan laaargas que cuando por fin conseguías irte ya era el momento de regresar… y te quedabas.
Días fugaces como estrellas cotidianas en eventos citadinos de la monótona extraordinariedad. Noches eternas que pasaban efímeras al vaivén de coreografías espontaneas y palabras improvisadas preparadas largamente durante toda una vida para decirlas en el justo preciso momento en que estás se habían de decir. Aunque, luego, no se llegaran a decir nunca.
Una vida contradictoria vivida en una ciudad paradoxal en la que todo era posible. Incluso, que nada fuera posible.
Y a pesar de eso llenamos de miles de opciones el devenir de nuestros días, rellenamos de múltiples posibilidades cada instante hasta conseguir que todo fuera especial, único, maravilloso e irrepetible. Una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez…
Y, luego, vencidos o triunfales regresábamos a esos sitios a los que podíamos llamar hogar y nos sentíamos tan solos fuera de nuestro verdadero hogar a la intemperie de la noche, en medio del delirio del laberinto de calles sin centro del que intentábamos regresar. Nos sentíamos desamparados por un mundo que no nos pertenecía, pero que empezábamos a sospechar que íbamos a metamorfosearlo de tal modo que de ahí en adelante no pudiera ser ya nunca de nadie más. Porque sería a partir de entonces siempre de todos. Incluso, nuestro.

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