Bajo la luna que mira.

En la cuneta de un camino habita el espectro de un poeta, bajo la luna que mira el sepulcro equivocado de tierra revuelta. Y a lo lejos los perros ni ladran ni ahuyentan al ladrón de los campos de luciérnagas negras.
Y tras los olivos se esconde tras de las hojas más secas la vergüenza de un pueblo que no responde no sabe en las encuestas. Que no admite ser opaco, que no cree en los héroes vencidos y no vanagloria la memoria y no le duele el olvido.
Tengamos la guerra en paz, hagamos fiestas de duelo, miremos al futuro vacío que no se acuerda de nada, que se sostiene sin hilos, que no mira hacia atrás y no irá a ningún lado sino se redime de mitos.
Pueblo que estás enterrado en una cuneta de barro al lado de unos olivos que no mueren ni perdonan que tienen memoria de mil años y mil años habrán de pasar para que te reconcilien con tu mirada en el espejo sino miras de frente lo que dejaste allá atrás. Si no escarbas con los dientes la tumba de tu dignidad, si no te enfrentas al miedo de saber qué es lo que hiciste.
Los poetas nunca mueren, porque vivieron tan tristes, vivieron tan moribundos que no se pudren jamás. Por muy hondo que cabes, por muy profundo que metas la cabeza en las entrañas de esta tierra que no es tierra si no se puede labrar, y es herma, seca y austera si no te arrodillas y pides perdón por la soledad, perdón por la envidia y el miedo, perdón por la crueldad a un poeta que es de todos, a un hombre que es como un mito de palabras ante el miedo, del valor ante el suicidio de temblar al son del viento sin dejar de pasar frío, sin dejar de ser quien era, sin olvidar que la luna, desde un campo de luciérnagas negras, te mira y te está mirando y ve los actos del mundo y en la memoria del tiempo los hechos te van juzgando.

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