La ciudad desolada:

En esta ciudad desolada nadie puede amar a nadie.
Y las personas tan solo besan, acarician, follan, se miran, se abrazan, se quieren y se aman… sin amar. Porqué se acabó el amor. Lo agotaron los amantes de antaño en su profusa obstinación en amar insistentemente. Lo desgataron los poetas escribiendo pertinazmente que amaban con tal exageración que no podía más que extinguirse el amor después de ellos.
Al amor lo exprimieron como a un limón hasta que no quedó nada para las generaciones venideras que -ahora- habitan en ciudades como esta carentes de la posibilidad del sentimiento supremo entre seres.
Y sus habitantes, por tanto, se ven obligados a deambular de aquí para allá intentando hallar en los otros algo que ya no está. Y se entrelazan y se irrumpen y se disuelven y yacen y se fornican y se tocan y se abastecen y se imploran y se impregnan exhaustivamente sin conseguir nada más que constatar la insatisfacción continua del otro, la imposibilidad incólume de poder amar, aunque sea un poquito, a otra persona.
Porque el amor para nuestros conciudadanos no es más que un mito de algo que nos dijeron. Apenas una leyenda de historias que nos contaron mucho tiempo ha.
Y ahora, en nuestra contemporaneidad, solo nos queda la melancolía de saber que jamás hemos de alcanzar ese sentimiento extinto por mucho que anhelemos, que deseemos, que suframos o nos alegremos, por mucho, incluso, que creamos haberlo alcanzado en forma de completitud con otro ser o desengaño injurioso de lo que nunca será.
Y así, sigamos besando, gimiendo, rozando, sucumbiendo, siendo imbuidos y yuxtaponiéndonos, encontrándonos y distanciándonos, adorándonos y repeliéndonos, estrujándonos, consumiéndonos, injertándonos, supurándonos, consintiéndonos, apretujándonos y balbuceándonos, subyaciéndonos y subterfugiándonos, abrigándonos, delirándonos, conmocionándonos y amándonos… sin amar.
Pero, también, sin dejar de intentarlo. Insistentemente.

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