Historia que nunca será:

Como nuestra historia nunca será permite que haga referencia a ese mundo que, entonces, no ha de ser jamás.
En él habitaremos una casa hecha de huecos. Viviremos una felicidad ausente y llena de diminutas tragedias inexistentes. Tendremos aficiones comunes irreales y conversaciones basadas en el silencio. Anidaremos nuestras esperanzas en un cofre vacío enterrado donde marca la x de un mapa antiguo en ese lugar en el que si escarbas profundamente y con vigor no encuentras nada.
Tendremos hijos invisibles que nos profesaran un amor imposible. Nos relacionaremos con personas transparentes de personalidades translucidas que nos visitaran los días 30 de cada mes de febrero de años no bisiestos.
Y nosotros haremos el amor en esa hora vacía en que se adelantan los relojes y a las 2 de la noche de repente son las tres. Y será un amor desamparado como de hologramas que se abrazan en el roce de sus sendas ausencias. Degustaremos lo insípido de nuestras pieles, sentiremos el inodoro aroma de nuestras carencias mutuas y nos miraremos a los ojos incoloros mientras nos aferramos a la inasible incomparecencia de nuestros desaparecidos cuerpos.
Y, luego, viviremos en la amnesia reciproca de nuestros nombres. Negados de antemano, borrados de lugares en los que no fueron nunca escritos, escamoteados de un destino común que no ha de ser.
Velados en las fotografías de esos momentos hueros en los que al recobrar la conciencia se podrá observar una silla vacía en la mesa en la que como, un vado a mi vera caminando por las aceras, el hueco del ascensor acurrucado a mi lado en la almohada, el desierto del Sahara llamándome por teléfono en medio de la madrugada para compartir conmigo un vacío interestelar de cosas que no sucedieron, la inexistencia más allá del universo besándome un martes por la tarde en la mejilla, la nada antes de que existiera el tiempo susurrándome al oído que estamos compartiendo una historia un tanto vacía.
Como la de casi todos, te respondo yo susurrándote al oído con complicidad.

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