Amor de quelonios:

Dejar que me masturbes con tu axila sudada después de un día de rebajas, permitir que me pajees con tus pies roquefort caducado sin quitarte los calcetines y sentir la calida lubricación del magma purulento de tu boca en la amarga fellatio del amanecer. Hasta correrme sobre el protopene quelónico de tu boca. Desayuno de nutrientes de kéfir refocilando en la caverna de tu paladar, confundiendo tu esófago con una trompa de Falopio por la que remontar su destino de esturión o aferrándose a la comisura de tus dientes en orgías de esperma por entre tus encías.

Y después: besarte románticamente para sentir a qué sabe la ambrosía de mi simiente en tu boca de saliva blanca.

Y, entonces, saboreando el gusto de mi descendencia no nata sentir la culpa de Onán y querer remediarlo descendiendo hacia el horizonte a la deriva de tu bajovientre donde me espera el reducto supurante de tu herida ancestral e intentar dirigir, con mi protopene quelónico, todas mis hordas blanquecinas de homúnculos patrios hasta embarazarte de mi putrefacto odio de humanidad.

Y que, entonces, al cabo de nueve horas des, entonces, a luz una tortuga que tenga como mutación darwinista un pene por cabeza de cuyo hendidura de glande similar a una boca de axolotl salga otra cabeza pene de tortuga de la que vuelva a salir indefinidamente infinitas cabezas pene. Y que, entonces, la más pequeña y paradoxal de todas te penetre para que sientas la insatisfacción intersticial de la existencia recorriendo tu ser que se estremece con gemidos impertinentes del teatri mundi de este universo insustancial.

E ir luego a dormir juntos abrazados y en silencio detrás del hueco que hay en la parte trasera del refrigerador.

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