El bello adiós.
Esta es la flor del partisano muerto por la libertad. El bello adiós que anhela aun un rato más de palabras aleatorias junto la almohada. Himnos de ese país llamado cama en el que nos sobrevino la historia de los seres y nos invadió la guerra mundial de la crueldad.
Bella dama de cuarzo, verso de canción, campiña campestre donde ser personaje de fábula, vagabunda de mi piel. Cadalso de la libertad de este luchador sin frontera que hinca rodilla en tierra algunas veces ante la opresión de la belleza y otras tantas se levanta bastardo irredento a soportar el fascismo de las flores con las retinas imputrescibles cantando en pos del libre albedrío.
Que bonitos los adioses que juegan a ser eternos sabiendo que aun hay esperanza de volverse a encontrar en medio de otra batalla. Haremos de la fosa en tierra cavada para nuestro ataúd trinchera. Besaremos a la muerte en la boca hasta enamorarla. Y usaremos de sábana la bandera blanca de la rendición que jamás hemos de enarbolar.
Curaremos nuestras heridas con saliva. Forjaremos bastión en el camposanto con un batallón de amapolas y cien escuadrones de jazmines que al alba partirán hacia una guerra de olores. Y seremos bellos porque lucharemos con un ocaso en cada pupila.
El mundo girará a nuestro alrededor cuando acometamos al enemigo con orgasmos en las sienes, con edenes en las yemas de los dedos e infiernos aridiendo en nuestras mejillas. En los que cultivaremos una nueva estirpe de flor del averno, de pétalos de llama capaz de respirar bajo el mar que se alimenta de nuestro aliento e ilumina con su llamita desesperada la pequeña luz de esperanza que habita al final del futuro.
Donde descubramos en nuestro reencuentro la belleza retrograda de los adioses falsos.

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